herbes folles

herbes folles

doigts courants

sur le noir et blanc

des bécarres et bémols

pliez sous le vent

qui chante les mélodies

surgies des mélancolies

des troubles naissants

j’ai vu ses doigts courir

des toniques aux sensibles

dévoilant l’impossible

jouissance du pire

j’ai entendu le big-bang

de la volupté des sens

réveiller mon impuissance

devant le génie de Wang

hG

t'a-t-on dit...

t’a-t-on dit

que tu es un porc

parce que ton corps

est pourvu d’un épi

t’a-t-on dit

que ton épi se dresse

parce que sa détresse

est le moteur de ta vie

t’a-t-on dit

que c’est la liberté

que tu dois trouver

pour vivre la vie

que ton corps enserre

et que tu dois tuer

pour pouvoir libérer

celle qui t’est si chère

hG

tige herbe folle

tige herbe folle

recouvre la terre

rejoue le b-moll

surgit de la mer

mère indécente

qui pond à merveille

recouvre de cendres

l’objet de ton sommeil

étend ton corps de chair

sur le bûcher de ton maître

sachant que tu auras fort à faire

pour terrasser le traitre

pense ta pensée

oublie de t’agiter

c’est le lien qui est création

fondateur de ton imagination

hG

la femme à la bûche...

la femme à la bûche

près de la cheminée

égrène les identités

des codes qui trébuchent

les mots sont usurpés

par ceux qui les prononcent

au travers des meutes de ronces

pour choir dans les fossés

les mensonges boutés par la vague

engloutissent les pensées

qui hors des vérités

périssent par la dague

nous sommes et ne sommes pas

traversons sans bouger

si nous savons discerner

ce qui est et ce qui n’est pas

hG

la brume s’est épaissie...

 

la brume s’est épaissie

elle a troublée ma pensée

quand le voile s’est levé

sur l’étendue de ma naïveté

J’ai cru que les bébés

naissaient dans les jardins

arrosés d’une foule de grains

trempée dans la rosée

c’est lorsque j’ai lu

les vers terrifiants de Wagner

que surgirent les éclairs

qui me rendirent la vue

c’est Wotan le dieu des dieux

qui du donjon de son château

où croupissent les corps des héros

parsème son sperme dans les creux

des jambes écartelées

des femelles humaines

qu’il a forgé dans la haine

pour se venger de son inutilité

je ne crois plus aux choux

et roses éjecteurs pulsionnels

géniteurs de corps sans ailes

où pullulent les germes fous

hG

l’écran blanc...

l’écran blanc

des salles obscures

dessinent les ruptures

des miroirs d’antan

Une trace une ligne

un trait rouge de sang

réveillent les serpents

grouillants dans les vignes

Bacchus triomphant

l’écran se déchire

sur les ruines de l’empire

foudroyé dans l’instant

hG

lune cachée derrière...

lune cachée derrière

le rouge du rideau

qui descend sur les tombeaux

jette ta lumière

sur les chairs gisantes

grises et terrifiantes

pénètre leurs corps

de ton rayon suave

balayant sa bave

tout au long du charnier

amoncelé de cadavres

étendus sur le marbre

lune étend ton arme

sur l’absurde illusion

de ce monde sans ambition

hG

lumières blanches...

lumières blanches

tombant sur le sol

glaçant les tournesols

lissant les moulures

des plaintes des cimetières

coulées dans la verrière

ombres des obscurs

étendant leur voile granité

sur les corps recroquevillés

là tu m’appelles

et tu m’aspires

ô gracile vampire

hG

helmut me regarde...

Helmut me regarde
enfoui dans son manteau de loutre.
J'aimerais qu'il me parle pour entendre
son tendre accent car je me sens si seule
dans mon tailleur.
Il fait froid, que cette soirée d'opéra
est longue.
Helmut est compositeur
de musique contemporaine.
La salle se vide au fur et à mesure,
dans sa fourrure Helmut sourit,
c'est ça sa vie.
A la fin, Helmut me dit : ì on y va".
Je ne sais pas où on va.

Françoise Geslin

con large comme un estuaire...

Con large comme un estuaire
Où meurt mon amoureux reflux
Tu as la saveur poissonnière
l’odeur de la bite et du cul
La fraîche odeur trouduculière

Femme ô vagin inépuisable
Dont le souvenir fait bander
Tes nichons distribuent la manne
Tes cuisses quelle volupté
même tes menstrues sanglantes
Sont une liqueur violente

La rose-thé de ton prépuce
Auprès de moi s’épanouit
On dirait d’un vieux boyard russe
Le chibre sanguin et bouffi
Lorsqu’au plus fort de la partouse
Ma bouche à ton noeud fait ventouse.

Guillaume Apollinaire

les brumes de l’étang

les brumes de l’étang

étendent leurs voilures

dans les embouchures

des trompes de Satan

Lucile s’y faufile

s’y glisse en ondulant

dans le tube rougeoyant

qui conduit à l’idylle

en agile sirène

elle monte les ténèbres

jusqu’au croisement célèbre

de la mise à mort dans l’arène

surgit la lumière foudroyante

que traverse le pieu

dans l’incandescence des dieux

qui terrorisent les prières

ainsi est érigé

le comble de l’ignominie

celui qui se dit vie

l’homme statufié

hG

triste dans le bois...

triste dans le bois
Julie a froid
sans son manteau noir
perdu dans le noir

la porte rouge
s’ouvre et bouge
fermant le sentier
d’un tas de fumier

un mental camarade
joue au carnaval
et règle la chaudière
soudée dans la pierre

ce soir c’est tranquille
dans le puits puéril
où Julie s’est jetée
nue et violée

hG

homme de génie

homme de génie

tu te crois créateur

alors qu’affabulateur

tu n’es que mépris

tu te crois créateur

d’un ouvrage divin

alors qu’en ton sein

tu n’es qu’un imposteur

c’est ta pensée

qui règle ton dessin

et tu n’est pas souverain

de l’objet de tes idées

tu nages dans le déni

tu crois ce qui n’est pas

et tu cadences ton pas

sur celui de l’ennemi

pauvre marionnette

qui subit les ficelles

de ceux qui coupent les ailes

de ce qui te reste de miettes

hG

Contes de la misère

suis-je moi encore

suis-je moi encore

moi qui cède au regard

du reflet de mon miroir

en dedans et en dehors

ai-je de moi perdu

marchant sur les sentiers

craquelés détournés

de rebuts en rebuts

les têtes pantelantes

les ventres découpés

les cuisses écartées

les soifs indécentes

hantent mes pensées

qui se volatilisent

au gré des brises

narguant ma destiné

je suis né contre mon gré

du ventre d’une femme

dodécaphonique gamme

à qui je n’ai rien demandé

hG

l’enfance conditionnée

l’enfance conditionnée

est-ce défaut 

le réel comme peau

naufrage les murs d'eau

se retire des morts épargnés

une barque rouge

une autre

était

cette vague

la faute à l'infirmité

hG

défile la bobine

défile la bobine

images en noir et blanc

qui griffonnent l’écran

et caresse l’échine

meut le mouvement

des ombres et lumières

volées aux cimetières

grouillants de vers luisants

j’ai peur je me recroqueville

le vent glace mon sang

vampires et noirs satans

logés dans ma coquille

surgissent dans la nuit

les ombres des tombeaux

affrontant les corbeaux

qui nichent dans les puits

allongé et gisant

je vois dans ma terreur

la statue du commandeur

ériger sa flûte de pan

gronde l’orage vengeur

qui trempe les os craquelés

des morts vifs écorchés

sur les tapis de sueur

assis sous l’écran blanc

je regarde la bobine

s’épuiser dans les abîmes

des ciné-films pantelants

hG

j’ongles très longs

J'ongles très longs de dormir en Rimbaud, mangeant des boules dogmatiques. J’accent sur les choses timorée que le jeune homme apprend. Une biche, dame à jupe fendue, ne me dit rien qui vaille sur un coq. Je te mets en garde : bon à bouffer seulement. Ils m'écrivent par épuisement le reproche qu'on peut lui faire. Un trou derrière c'est mortuaire au possible. Te photographier dans un hôpital va être demain…

hG