le puits au fond du jardin @ l’homme à la canne…

Le soleil lance-flamme a laissé place à la pluie qui tombe du ciel en goutes qui mouillent ma toile qui inonde le balcon qui jette la pluie sur la route qui glisse d’eau. L’homme à la canne arrive et glisse sur le béton. Le sang coule… La canne est morte. Le ciel se nourrit de nuages gris ou noirs, selon…